BRUJAS

PELICULAS QUE NO HE VUELTO A VER

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Hay un mogollón en la pza. Santa Ana y me creo que es un deshaucio... Pero no, es sólo Bond, James Bond, la presentación de su última película. Hay focos, vallas de seguridad y mucha basca encima de los bancos, así nos va. Yo tb me subo, porque una presentadora dice que ahora salen Bardem y Daniel Craig. Ahora salen, ahora salen, pero no terminan de salir, es como tragarse todos los anuncios de Antena 3. Como además me estoy meando, pues cojo y me piro...

  

Ahora -ya más tranquilo- me dispongo a ver la dosis diaria de James Bond. Como es su aniversario todos los días programan una, o varias... Hasta estos días no había visto ninguna. Ya lo sé que no voy a descubrir mediterráneos, pero creo intuir que las distintas etapas de JB son como un exudado -qué bien queda eso, eh- de las distintas épocas en que transcurren y están rodadas...

Así, en las de Connery y Roger Moore salen radiocasettes, máquinas de Kodak, etc. En las de Pierce Brosnan y Timothy Dalton ordenadores, móviles, etc.

Digamos que Bond es un reflejo de la fulaña tecnológica de cada época. Y de otras costumbres: por ejemplo, Connery fuma cigarrillos, Moore fuma puros, los demás son unos mindundis que no fuman nada, las que fuman son las chicas sofisticadas y malignas.

 

                    

Para mí el Bond mejor es sin duda Roger Moore. El tan valorado Sean Connery me parece que se da demasiada importancia. Roger Moore es muy british, muy smart, tiene ironía y a la vez esa cosa despistada, de pasaba por allí. Setentero y sin sutilezas,  un turistón guiri en el Tercer Mundo.
 

 

(Seguiremos informando...)

PAJARO AL SOL

Los días que acortan, el frío que llega, el centro lleno de perropolicías, la masa que empuja y agresivamente me pide tabaco, los Puna aguantando en la Gran Vía -pero cada vez más desgastados, cual fantasmas/esqueletos, soldados de la Confederación... Yo mismo me sentía un personaje de Baroja que bajara de la máquina del tiempo, cuando al entrar en la sala El Sol... (ejque me habían invitado, como a casi todos, media entrada, o menos...). Pero allí un soplo de aire fresco, aire de Sevilla, con el Pájaro y su banda: spaghetti western y tarantela, baladas de San Remo y versiones eléctricas de Falla ("Don Manuel falla...", que dice el Pájaro con su cachondeíto sevillano) -todo ello bajo la sombra tutelar del gran Silvio Fernández Melgarejo.

ESCRITOR

"¿Así que quieres ser escritor?", me dijo el tío Joaquín. "Tú lo que quieres es estar todo el día en la cama, escribiendo..., como Marcel Proust y todos esos maricones."

EL HOMBRE CASI SOLO

Una tarde, años después, veranos después, estaba leyendo un libro debajo de un árbol, cuando, a mis espaldas:

-Hola, hola…¿qué libro lees?

Creo que le mostré la portada

-Hombre, Marcel Proust, A la recherche de temps perdú…Joé, y ya vas por el tomo 5. Eres una máquina…No, yo no lo he leído, lo empecé, pero…La que lo ha leído entero es una hermana mía que es psicóloga. Yo antes sí leía esas cosas, ahora para que lea algo tiene que ser cosas muy rápidas, muy entretenidas…

Y el hombre casi solo, con un gesto de escepticismo y de estar de vuelta de todo, pasaba como al vuelo las hojas de un libro imaginario. Ojeras azules, mostachos caídos, y la barriga emergiendo. Ahora mismo no recuerdo si llevaba perro o si iba totalmente solo.

-Incluso escribí un libro: “El hombre casi solo”, sí, una novela filosófica,  que trataba de la alienación y esas cosas… Oye, ¿tú tienes novia? Yo ahora mismo no, tenía una, que la conocí en las fiestas de Tetuán, en el concierto de Ramoncín. Nos metimos por aquí abajo –y señalaba unos caminos de la Dehesa de la Villa- y echamos dos polvos… Luego, como estaba siempre sin un duro, la tía pasó de mí, ja, ja. Bueno, me voy a ir… Oye, te voy a dar mi teléfono, porque veo que eres un tío interesante, que lees a Proust y tal, a ver si quedamos un día por Malasaña.

Obviamente yo no le di ningún teléfono, o a lo mejor uno falso. Creo que, años más tarde, un tipo que vi derivando por la calle, podría haber sido el hombre casi solo, pues me miró con mansa mirada de reconocimiento, pasando de largo, sus ojos de agua estancada… Estaba igual casi, pero había perdido mucho pelo, como un huevo duro al que le hubieran pintado un bigote.

RECIBIDO

 

JRV, gran amigo de Granada y seguidor del blog, me manda este libro. Ya lo había leído, tron, eran dos tomos que me dejaron una vez en una fiesta de unas punkis pijas. Quería quedármelos pero tuve que devolvérselos. Y ahora me llega el tomo 1 como demostración del "etorno retorno" (pero el eterno retorno sólo se da con los libros viejos, no en los trabajos, casas, mujeres, etc). Pero da igual, yo iba con los dos tomos/tochos a la Dehesa, era junio torrencial, con calor asfixiante y cantaban las chicharras, no había nadie más que yo. Luego el tomo 2 andaba suelto -un montón de ellos, como de restos de ediciones- en la Cuesta de Moyano. Y ahora que Dylan se ha puesto de moda (ahora que canta como Louis Armstrong), veo que están en internet y valen una pasta... La edición es guapa, con letras a varias tintas; la traducción mucho mejor que la mierda que han sacado recientemente en Alfaguara, en ese ladrillato que se llama "Canciones". (("Señor", el tema cristiata de Street legal, lo traducen con minúsculas, como si Dylan se dirigiera a un pollo que pasaba por la calle)). Esta entrada no la pongo para que los lectores del blog me manden libros-pero a lo mejor, inconscientemente, SI. Gracias, Joserra y familia.