miércoles, 2 de marzo de 2016

PEDRIZA: PROHIBIDO EL BAÑO




Qué putada, qué pena... Han prohibido el baño en la Pedriza -para "regenerar" el río. Y vale, sí, había ya mucha peña: habían jugadores de mus con la mesa en la corriente, habían malotes con los pitbulls, habían niños haciendo pis (y no tan niños), habían Risi y Matutano, y ganaderos con plasta de baca. Hasta skeletor habían.


 
Lo habían petado mucho -tanto que menda esperaba para bañarse en setiembre, ante la mirada atónita de algunos palurdos: Hotia, qué frío- pero de ahí a prohibir el baño. Si van a poner a vigilar a picoletos y forestales pues vale con que digan, el que ensucie fuera (pero el que vaya a bañarse que se bañe, para eso sirve el río



Mucho internet y mucha guía del ocio y mucha hostia (no es por ser elitista pero hay demasiada gente en todos los sitios) y sólo a 30 kms de Madrid el venero de agua cristalina -engañosa cercanía que hace que más de uno se pierda y sucumba


y que dio lugar a la existencia de trogloditas exiliados -exiliados urbanitas- que moraban en misteriosas e inencontrables cuevas. Al final el troglodita (que era de San Blas) salvó a unos excursionistas perdidos  -y esa buena acción precipitó el fin de su enclaustramiento: los medios y la Benemérita dieron al traste con su cueva repleta de tesoros y víveres.


Un colega de Manzanares el Real -localidad próxima a la Pedriza- me cuenta que en el origen de la prohibición está la plataforma Salvemos La Pedriza, unos pijos del pueblo que han dicho "es que los domingueros me aparcan delante la puerta" -pero que como tienen niños y la suegra y todo el familión cristiano van a ser los primeros que a la hora de la verdad echen de menos el baño salvífico. No lo sé quién habrá sido y no es por prejuzgar, pues al fin la cabra tira al monte, pero ¿no habría tenido más lógica impedir simplemente que pasaran los coches? Así el que quiera bañarse, que se pegue la caminata.
Disuasión suficiente.

 

 

martes, 1 de marzo de 2016

RECUERDO DE GEORGE KENNEDY

-Eres el puto amo...
-Gracias, campeón.
-Te va a pone guapa la cara


-Jefe, ¿me puedo hacer una foto con usted?
-Son 500 pavos.

-Por gilipollas...

VIVA EL WESTERN POLITICO (EXPOSICION)



 

 




 



 


martes, 23 de febrero de 2016

LA TARDE EN LAS VISTILLAS






La tarde en las Vistillas, el sol y la nieve al fondo, la primavera y el invierno, la brisa que venía de lo lejos y el sol de arriba que torraba me dieron por una vez (no me pasaba desde hacía mucho tiempo) una sensación física de Madrid, la sensación de que Md era un lugar físico –como Valdepeñas, o como Matalascabrillas del Duque- pues hemos interiorizado Madrid como concepto (Madrid=La Moncloa, o la meca del cine, o las obras imparables o lo que se tercie). 
Bastaba ese febrerillo, los niños (inmigrantes) jugando al fútbol en la plaza de arena con su verde uniforme, el vértigo del Viaducto, la nieve en el Guadarrama, la mancha parda de la Casa de Campo, la ctra de Extremadura –también  curioso que lo que me produzca más sensación de Madrid sean las afueras de Madrid, no el mirar Madrid desde las afueras, sino más bien las afueras desde Madrid: sólo alejándonos podemos apreciar las cosas en lo que valen- todo eso  se veía desde el mirador de las Vistillas, ese mirador/rotonda en el que suelen acampar los indigentes, expuestos al cierzo pero a salvo de la lluvia, en esa plaza donde tuvo lugar la entronización (invención) de los géneros castizos, mucha verbena, chotis, zarzuela, por los ayuntamientos peperos de los noventa, como una especie de “contramovida”, funesto episodio que recuerda la estatua de “La Violetera” colocada en un esquinazo, sin saber muy bien donde ponerse, -que estuvo un tiempo en la Gran Vía pero fue desterrada como un anacronismo y ahora encuentra su (no) lugar en un rincón de la vieja plaza bajo la indulgente mirada –pueblo de estatuas- de Ramón Gómez de la Serna, comprensión por la vanguardia del más rancio casticismo.