CAMINO DE CAMILOS

 

 

 

No importa lo olvidado que esté CJC, este año que entra se celebra el centenario de su nacimiento –celebración/reivindicación llevada a cabo por su hijo Camilín (Cela Conde) más el esfuerzo de algunos editores.

 

 

El caso es que el escritor español –Cela y cualquiera- es como un fantoche al que, una vez muerto, se le cae la cabeza sobre el pecho y se le quedan los brazos colgando. En vida, uno compone la figura. Luego… Siempre tiene que haber un albacea para mover los hilos de la marioneta.  

¿Qué decir de don Camilo? ¿Tanto esfuerzo para nada?

Mire usted, le voy a decir una cosa.

Tanto como nada…La colmena sigue siendo una gran novela dialogada. San Camilo, un acelerón del mismo material. Las memorias tienen gracia. Los artículos, los apuntes carpetovetónicos (Sisebuto García Perdices le dijo a Olegario Orejón Orejón: Mire usted, don Olegario) son infumables. Algunos cuentos sí son bonitos. Y los viajes… El Viaje a La Alcarria era, junto a El viejo y el mar, el libro más aburrido que tragamos en la EGB –aunque el primer capítulo, ese amanecer urbano, madrileño, de tranvías y gatos rumbo a la estación de Atocha, siga siendo hermoso, muy hermoso.

 

Eso en lo literario. En lo personal, Cela, que iba de durito resultó ser un pringao. Ni siquiera Vargas Llosa, con la Preysler encima, se lo ha montado tan mal, Camilo...

 

 

Desde luego, Cela Conde es un buen tío. ¿A quién se le ocurre dejarle a tu hijo por toda herencia un cuadro, un solo cuadro, encima de Miró y encima, que está jodido? 

 

 

 

 

 

 

Uff…

Ni siquiera en la sociedad literaria, Camilo, que en el fondo era un escritor de un Madrid pequeñito (esa ciudad que definió con acierto como mezcla de Texas y Navalcarnero) se lo hizo nada bien… Empezó con su maestro Baroja negándole un prólogo  y acabó con su discípulo Umbral chuleándole a modo y contando sobre él los chismes de la portera. Un literato del Gijón a cuyo entierro sólo acuden aristócratas y peperos corruptos es en el fondo un pobre diablo.