-Feliz 2013
-...cógemela, que me crece
domingo, 30 de diciembre de 2012
miércoles, 19 de diciembre de 2012
A CUBIERTO DE LA VORAGINE (?)
Hacía mucho frío y un viento de fliparla, pero valía la pena subir al cerrillo, desde el cual se ven las últimas luces, un sitio muy machadiano, también esotérico y la hostia- el mejor sitio para aguardar el fin del mundo, para salvarse incluso, por estos andurriales, ya que el pirenaico Bugarach queda muy lejos, y con toda esta movida lo van a cerrar al tráfico…
Desde
el cerro desciende una pista asfaltada que construyeron los nacionales en la
guerra para llegar hasta la línea del frente: el río. Y hay también lo que yo
pensaba ingenuamente era una piscina, más bien un depósito de aguas (por si
acaso el cartel: Prohibido bañarse) y un mojón raro que dice Reinando Alfonso
XII.
No sé si aterrizarán los ovnis,
lo mismo sí. Una mañana de invierno –no hacía tanto frío, hasta pegaba el sol-
había un viejo naturista en pelotas en un banco, la gente pasaba a su lado
(poca gente pues este cerro no lo conoce (casi) nadie) y el naturista
naturalísimo seguía en su banco como si tal cosa…
jueves, 13 de diciembre de 2012
LA URRACA ATACA A LA RATA
A lo
lejos veo un revoltijo animal. ¿Hamster? ¿Rata? En cualquier caso gris roedor,
corriendo desesperadamente Avenida Portugal cuesta arriba, pegado a las verjas
de la Casa de Campo. Una urraca le sobrevuela y se le lanza encima, o a
saltitos intenta interceptarle el paso.
Pero
la rata sigue su trayectoria rectilínea, escurridiza, su cuerpo alargado,
agusanado, con el centro de gravedad desplazándose de un extremo a otro, de las
patas delanteras a las traseras, la cabeza huidiza como la de un conejo… pequeña y esforzada (y sucia) bolita moviente
bajo la ajedrezada urraca abucharante que despliega sus alas e inútilmente
trata de cortarle el paso. Ambas criaturas se funden momentáneamente en un
ser híbrido llamado URRATA, pero el ave
no logra hacer presa y el roedor se escabulle y se pierde bajo un lecho de
hojas secas.
martes, 11 de diciembre de 2012
lunes, 3 de diciembre de 2012
domingo, 2 de diciembre de 2012
DICIEMBRE
YO- Hostia qué vertigo, diciembre otra vez
TIEMPO- A ti te he visto por aquí otras veces, pero
con más pelo, y sobre todo menos blanco
YO- Es que ahora se lleva así.
T (irónico) –
Una polla…
YO- ¿Quién eres cabrón?
T- EL TIEMPO
YO- Ah, entonces
vale.
T- ¿…?
YO- Oyes,
¿puedes parar un poco el carro éste, que cada vez va más rápido? Para, hijo,
que quiero reflexionar…
T- Si es que esto no para nunca. ¿No te habías
enterado? Pues te jodes. Y cuando
pare, peor para ti. Entonces sí que se
te va a caer el pelo.
martes, 27 de noviembre de 2012
BALADA DE MORIS EN NOVIEMBRE
Mata el
tiempo Manolito
Metiendo duro tras duro
recuerda a veces su barrio
y la alegría de antaño
Y Madrid aún bosteza
con su cota de tristeza
Mucho café, mucha charla
Aburrimiento que tarda
"Hasta luego", dice un taxi
mientras escucha su radio
Y Juanita mira y mira
y en su mirada perdida
sus veinte años de vida
tal vez, un poco vencida
Y una caña de cerveza
yo sentado en una mesa
un chaval recién empieza
ni pobreza ni riqueza
Este es el bar de Hortaleza
"Póngame un cafe en la mesa"
Donde van, de donde vienen
toda esa gente regresa
4:30 a trabajar
y quince días al mar
Ya es muy tarde en la Gran Vía
Sin pasta no hay alegría
y con pasta, porquería
Mejor me voy a dormir
En Madrid despierta el día
Metiendo duro tras duro
recuerda a veces su barrio
y la alegría de antaño
Y Madrid aún bosteza
con su cota de tristeza
Mucho café, mucha charla
Aburrimiento que tarda
"Hasta luego", dice un taxi
mientras escucha su radio
Y Juanita mira y mira
y en su mirada perdida
sus veinte años de vida
tal vez, un poco vencida
Y una caña de cerveza
yo sentado en una mesa
un chaval recién empieza
ni pobreza ni riqueza
Este es el bar de Hortaleza
"Póngame un cafe en la mesa"
Donde van, de donde vienen
toda esa gente regresa
4:30 a trabajar
y quince días al mar
Ya es muy tarde en la Gran Vía
Sin pasta no hay alegría
y con pasta, porquería
Mejor me voy a dormir
En Madrid despierta el día
(Moris: Balada de Madrid)
jueves, 22 de noviembre de 2012
CRITICA ARBITRARIA
Siguiendo con Las leyes de la frontera, cedo aquí la palabra a mi amigo M*** que, desde Bilbao, me ha mandado dos mails con sendas y destructivas críticas a la novela. La primera es de antes de leer mi entrada al respecto; y la segunda, posterior ((para entender bien esta segunda, es recomendable haber leído el libro)). En cualquier caso ahi van -aquí incluidas por su fuerza expresiva y mala hostia, y también porque hay que encender una velita a Dios y otra al diablo... Los ojos abiertos SÍ se hace responsable de las opiniones vertidas...
UNA. Comencé "Las leyes de la frontera" con grandes
esperanzas pues soy bastante aficionado a Cercas. La novela es, sin duda, lo
peor que he leido en 2012. Infumable. Sin la menor gracia, escrita con desgana
y con unas tesis como para subnormales. Se la había comprado para regalar a un
amigo y antes de dársela me la ventilé en tres días (cierto ritmo comercialoide
sí que tiene, ¡faltaría más!). Algo parecido le pasó a Cercas tras el éxito de
"Soldados de Salamina", que era un buen libro. Publicó a toda hostia
"La velocidad de la luz" y, aunque no era tan mala como la actual,
también se le notaba que había sido escrita con el ego desatado y sin freno. En
literatura, como dice Marsé, las prisas nunca son buenas consejeras...
Aparte de denigrar por completo cómo está contada, de una
manera deplorable (como solo lo puede hacer un caradura profesional), la puta
mierda esa del Cercas es un plagio nada descarado de "El juguete
rabioso" (que tú me regalaste) de Roberto Arlt. Te refresco el tema: joven
fascinado por el mundo del delito que aparece encarnado, para él, en un
marginal que lo inicia y al que admira y a quien, en el momento de pasar al
otro lado, es decir, en el momento de abandonar el mundo, digamos, legal y
convertirse él también en un delicuente, el protagonista delata (ya, vale, en
Las leyes de la frontera el autor, ¡qué original!, nunca aclara si ha habido o
no delación). Muy listo el Cercas. "Aporta" de su cosecha ese pasaje
bochornoso e inverosimil (más aún que el de la mamada) del policía que perdona
al, en el fondo, buen chico arrepentido y enfermo (en el piso de verano y tras
los ruegos no atendidos de su padre para evitar que el poli se lo lleve: yo
aquí lloraba de risa) y también el infumable personaje de la amiga del Zarco.
Sí, ésa que en un "giro impensable" resulta ser hermana del peligroso
(sic) delincuente. Un personaje literario de gran calado y llamado a crear
escuela, sí señor. Incluso la serie de tv "La frontera azul" que da
base al título de la novelucha, y que podría habr sido una buena metáfora para
ilustrar los dos mundos, está pésimamente utilizada durante toda la narración,
con la habilidad de una redacción que pudiera hacer un chaval de trece años.
Observo aliviado que pasan los meses y que debo hacer un profundo esfuerzo de
memoria para recordar algo de esa engendro a medio camino del best seller más
raído y el guión de cine trillado y empobrecido. David Trueba lo tiene a huevo
para su próxima película. Apuesto por Mario Casas para protagonista, por
Eduardo Noriega para el Zarco y por Ana Álvarez para la hermana... ¡Y a
forrarse!
domingo, 18 de noviembre de 2012
ALEGRE BANDOLERO
Yo
conocí al Vaquilla…Fue en una entrevista/reportaje que hicimos por las calles
de Figueras, cuando El Vaquilla ya no quería ser el Vaquilla, ni siquiera el
Vaquita, sino Juan José, Juan José a secas. Vaca acababa de casarse, le habían
dado el tercer grado, tenía un curro fuera de la cárcel… Pasamos una tarde
cojonuda en Figueras, pueblo que recuerdo como amurallado y rodeado de bosques
muy verdes. Juan José era un chavalote muy simpático, muy sanote, totalmente entusiasta.
“La fuga de Lérida 2. Aquello fue increíble, parecía una película. Adelante,
hacia la frontera…, Cuidado ¡nos disparan!”. La putada fue no habernos hecho una foto
juntos, foto que ahora incluiría descaradamente en el blos.
O
a lo mejor funcionaban con bola de cristal. Muy poco después de aquella entrevista, el Vq
(o Juan José, pal caso es lo mismo) volvió a caer, y por algo tan absurdo como
hacerse un coche para ir a comprar burro. Pero vamos al libro de Cercas.
Breve
sinopsis: El Zarco y su novia Tere, dos delincuentes juveniles, conocerán a un
chico de clase media, El Gafitas, al que convencerán o enredarán para que se
una a sus fechorías. Escarmentado tras la detención de gran parte de la banda,
de la que escapa por los pelos, Gafitas decide cambiar de ambiente. Se convertirá en abogado llegando con el
tiempo a defender a su antiguo compinche…
¿Me
ha gustado el libro? El arranque es inverosímil. Que en los últimos años
setenta, con quince tacos, vayas a los billares y te encuentres una
quinquillera, monísima, además, que te lleve a los baños y te chupe la polla…,
eso no se le ocurre ni a las mentes más calenturientas de mi generación.
¿Me
ha gustado, no me ha gustado? ¿Sí? ¿No? ¿Me quiere, no me quiere…? El Zarco es
un valiente/El Zarco es un pringao. El Zarco quiere salir de la cárcel/ El
Zarco teme la libertá… El Zarco es una víctima/El Zarco es un listo y un
manipulador… El Gafitas es el que cuenta
toda esta película, haciéndose y haciéndonos la polla un lío, con Zarco y Tere
volviendo, como un karma, cuando ya se habían ido para siempre, cada veinte,
cada cuarenta páginas. Las tesis yo creo que deben de quedar fuera de las
novelas, y si acaso ponerlas el lector… Pero aquí la tesis lleva implícita su
antítesis. Sí, pero no, no pero sí, podría ser, creo que ahora ya lo he
pillado. Bueno, no sé.
¿Me
ha gustado, no me ha gustado?
El
caso es que…
Debe
de ser un rollo pero bastante chula.
domingo, 11 de noviembre de 2012
viernes, 9 de noviembre de 2012
NUEVE DE NOVIEMBRE
Veinte
años del 9 noviembre 1992, esa fecha –fatídica o esperanzada, según se mire- en
que, coincidiendo con la festividad de la Almudena, en un Madrid vacío, negro y
lluvioso, como el de hoy mismo, mi colega ADF y yo decidimos juramentarnos para
triunfar –ja ja que risa- en esto del periodismo y la literatura. Dominar
balzacianamente la ciudad, que se ve desde las alturas de esa plaza, trasera a
San Francisco el Grande, donde se tomó tan radical decisión. Como Rastignac con
Paris desde el Sacre Coeur. Lo que pasa que esto no es París y no da para más.
Veinte
años después, qué queda –me pregunto- de aquel romántico proyecto… ¿Se ha conseguido algo por el camino?
Recorrerlo, que ya es mucho. Exiliado ADF en Málaga –y rebautizado como
Andelfe- traigo hoy aquí este recuerdo/homenaje. De momento, uno mismo, fuera
de las cabeceras de los empresaurios,
sigue desmigando estas hilachas del blog, a veces con sensación de fracaso,
otras tantas con alivio.
Esta
mañana me acerco a la Plaza del 9 de Noviembre –así rebautizada- en la cual el
obispado quería hacer su ciudad del vaticano o no sé qué hostias. (Popularmente se le llama el parque de la Cornisa y fue cedido por el consistorio al "avispado" como trueque por otros terrenos) Pero la
judicatura echó para atrás el proyecto, buscando proteger el entorno… Las
vistas siguen siendo privilegiadas, incluso en estos años se construyó un
mirador del que veo que han arrancado las barandillas, para chatarra, imagino.
Veinte años no es nada, y febril la mirada.
tiendas de campaña en la plaza del 9 de noviembre
miércoles, 7 de noviembre de 2012
ERE QUE ERE
No hay mayor desinformación que la no información. Está
muy bien hablar de los desahucios, de Romney/Obama, de Madrid Arena, pero… Qué pena que
El Pis no nos informe de su propia crisis, hasta ahí no llega la autocrítica,
ni siquiera la noticia, salvo honrosas excepciones. Libertad de prensa, libertad de empresa. Sería mucho heroísmo por
parte de nuestros héroes literarios: Mumo, Vilma, Elvirita, Javimar, Charles Boyer, Savafer, Verdulero..., sería mucho pedirles,
a esos y otros tantos que están ya –en ordinaria pero muy gráfica expresión- con la mierda en el culo.
martes, 6 de noviembre de 2012
RUINAS Y DEMOLICIONES
Las bocinas, los neumáticos, los motores zumbando. Una vez, volviendo yo desde Getafe, de algún curro absurdo que no daba ni para el autobús, volviendo andando por la mínima acera a un lado de la larga y ruidosa carretera, Madrid al fondo, a la vista engañosamente las torres de Plaza de España, el Palacio Real, lejano en realidad e inalcanzable. Kilómetros y kilómetros los cuarteles desiertos, a la salida o a la entrada de la ciudad, -pero entonces todavía algunos vigías en las garitas- y fantasmas de los generalotes, bajo el zumbido de motores, en las naves vacías, el eco de los disparos, si no estás tú conmigo pues estarás contra mí
lunes, 5 de noviembre de 2012
NOVIEMBRE
No somos nada...un chispazo de luz, un pasillo entre dos oscuridades. Generación tras generación nos disolvemos en la oscuridad. Quizá por aquello que decía el viejo padre X, inefable profesor de los Jesuítas, sección Lengua / Literatura: "Los chavales de hoy no valéis nada... Si viérais los chicos de mi época...¡con aquellos labios rojos...! Aquellos, aquellos sí que daba gusto verlos"
jueves, 1 de noviembre de 2012
FURTIVOS
Se trata de un valle donde prolifera la fauna, pero que ha sido convertido en zona militar.
miércoles, 31 de octubre de 2012
Suscribirse a:
Entradas (Atom)