FAN

FELIZ AÑO NUEVO (FAN) y que se cumplan todos vuestros deseos...
yo sólo espero... no tener que cortarme una oreja este 2015
un abrazo

PLA VIEJO

Pla viejo, Pla pellejo. Y sin embargo… todos los escritores de diarios que en el mundo han sido, han querido ser Josep Pla. Ese decir las cosas a mala hostia, poder quejarse de todo, y que encima te paguen por ello.

Reivindicar al viejo payés frente a esa pretendida “épica de lo cotidiano” o “épica de los pañales” de Trapiello o Knausgard -escritores que son sinceros sobre todo cuando hablan de los demás (así cualquiera).

Frente a ellos, ese Pla pudoroso que, casi a su pesar, acaba confesando sus debilidades hace un poco el diario de un adolescente que se queja, estoy solo, no tengo amigos. Que se emborracha y se va de putas.

Pla, el rentista, escribiendo y leyendo en la masía de Llofriu con frío de bajo cero, “pero un silencio casi medieval”, resulta bastante más heróico que el noruego KOK (el de Mi lucha), escribiendo su primera novela en un despachito de alquiler de la vecina Estocolmo. Mi lucha…

Seguiremos informando sobre el viejo Pla, sobre Pla el viejo, sobre Plas y sus póstumas novedades.

 

 

 

KNAUSGARD

 

 

Por fin estoy leyendo al famoso Knausgard, voy por la página 200 de Un hombre enamorado –segundo tomo de su saga Mi lucha- y no sé aún qué opinar acerca de esta especie de novela autobiográfica que arrasa en los baremos editoriales

Voy cambiando mi valoración a intervalos, cada diez páginas más o menos. A ratos me parece un experimento fascinante, la tan cacareada sinceridad del escritor noruego. A ratos, trivialidades, chismorreos, un catálogo de pequeñas neurosis: las dificultades de Knausgard con su pareja, con sus niños en la guardería, en los columpios, en el centro comercial… De vez en cuando interrumpe el hilo de estas nimiedades para hundirse en su vasto y profundo mundo filosófico.

 

 

Lo de Knausgard es el reflejo, ciertamente huraño, de un mundo Ikea: Pero, aunque al autor le repela Ikea, también tenemos nosotros deasiado Ikea en nuestras vidas como para seiscientas páginas más de lo mismo. Knausgard lo sostiene porque es un escritor ameno, entretenido, aunque no sé si de mucho calado. Entretenido un poco en plan internet, un escritor muy de esta época: es como si flotaran, intercambiables, todas las cosas que nos cuenta.

 

 

De todos modos, hay que ser ególatra para escribir uno 3600 páginas (estas son las dimensiones totales de Mi lucha) sobre sus demonios interiores, y quedarse tan ancho. (Bueno, vale, aquí en España también tenemos los diarios de Trapiello, que deben de andar ya por las diez mil. Tanto Knaus como Trapi son narradores natos, exhaustivos –y lo digo en el buen sentido-, capaces de extenderse durante veinte páginas sobre veinte minutos pasados en la peluquería o en la estación de autobuses).

 

Knausgard ha tenido el acierto de escribir su tocho al filo de los cuarenta años. Después de los cuarenta, nadie se toma tan en serio a sí mismo.

 

 

 

 

 

Aún no sé hacia dónde caminan estas 200 páginas leídas de Knausgard –a lo mejor luego es la polla, y me tengo que callar la boca, pero… dudo de que el interés por “el genio” de KOK persista hasta la publicación en España del tomo 6. Y sin embargo, ¿por qué no? puede también perfectamente ir a más este fenómeno, como una especie de Stieg Larson existencial. Aunque, ¿quién se acuerda ya de Stieg Larson?

 

 

 

REGRESO AL CRISTO DE LOS PEPINOS

Nacimiento en Cristo Pepinos

 

 

Cuando el Año acorta sus días

A mi ventana llaman los pajarillos

Para de nuevo conducirme cual fantasma sonámbulo

Al olvidado Cristo de los Pepinos

 



 

 

 

Y aunque allí paren algunos gañanes
 

Que pretenden confundirme

En paz escucharé el vuelo de motor

Del Herrerillo Capuchino

 

 

 

 

 

Entre los pinos me tumbaré al sol

Y allí rumiando pergeñaré mis versos

Sintiéndome, como le ocurre al Poeta,

Muy lejos de la Ciudad y el Mundo



            

REF "El Cristo de los Pepinos" (junio 2011)

PAISAJES PERDIDOS: EL FIN DEL RESTAURANTE GUIPUZCOA

 

BIG HERO 7

 

Dizque iba indistintamente "a por todos" pero el instinto, o el subconsciente, le condujeron al lugar exacto, en el ojo del huracán

 

AC DC EN EL CALDERO

Se anuncian en el Caldero dos conciertos de AC DC. Primero había una fecha y pronto se ha ampliado a dos. Parece que el grupo de Angus –el enano colegial- da sus últimas boqueadas, con un hermano loco y un batería imputado (por contratar unos sicarios). AC DC es un grupo sospechoso –siempre ha llenado en España -como U2, como Springsteen.

 

Y es que AC DC es al hard rock lo que Bruce a la americana music (que dicen ahora para decir country). El grupo gritón y previsible apto para consumo masivo. Nada que ver con la polifonía de Purple o Zeppelin. El grupo australiano, o escocés (o de escoceses que emigraron a Australia), siempre ha gustado mucho a los pijos. La fácil rebeldía de camisetas estampadas. En todos los directos, según me cuentan, tiran del Black in black, sin duda su mejor disco, y un poco también del For those about the rock (el del cañón). Esperaré a que el río traiga las campanadas del Hell Bells y yo también sacudiré la cabeza haciendo como que toco la guitarra y aluego cantaré con esa vocecilla aguda para romperse las cuerdas vocales y haré con los deditos el signo de “cabrón”…Tú más, too much.

耶穌也曾是中國嗎？

ARRASANDO

 

MUERTE EN EL RIO

Que se vayan. Que se piren lo más lejos posible. Uno, que desde que llegó a Madrid ha vivido (casi) siempre por los barrios del río –de la Universitaria a Plaza de España, de los Carabancheles a la Casa de Campo (que fueron, no por casualidad, los barrios del frente)- y, por eso mismo, tenía cierta simpatía a este estadio fluvial (viejo monstruo pintado de rojo y blanco, como surgido de las aguas, atravesado en sus cimientos por la M-30, escenario, además, de conciertos verbeneros, de los Stones a U2) y a su equipo, de filiación bilbaina, y a su afición castiza y verdadera, frente al facherío/pijerío de Castellana y su cantera reclutada a golpes de talonario.

Pero al final, “fútbol es fútbol”. O sea, un espectáculo adocenado, vulgar y fascista. Ahora se llevan el Caldero a La Peineta: lejos, muy lejos. Ya no se oirá más, empujado por el viento de la noche, ese grito de G-O-O-O-O-O-L, ese grito que tiene algo de enjambre y algo de ciclón y que parece surgir, como en truco de fantasmal ventrilocuo, de lo más profundo del cerebro de la ciudad. Una pena, pero... cuanto más lejos mejor: una excusa menos para la violencia 

 

 

Ahora ha sido Jimmy. Antes, Aitor Zabaleta. Y antes algunos que vivieron para contarlo, como Opal, el hermano menor de los Puna -conocidos en las redes sociales como los heavies de la Gran Vía (y abanderados del lema Paz y Amor, lo digo para que no haya equívocos)- que recibió en el hospital donde convalecía la visita del entonces presidente Gil y Gil, quien le definió como “un chaval normalísimo y un Atlético de pies a cabeza”.

 

http://elpais.com/m/diario/1991/07/07/deportes/678837603_850215.html

 

MADRID FERROVIARIO

 

Al cruzar el río

y ver esa luz tan rara

parecía una ciudad distinta ese Madrid ferroviario

salí del encantamiento al pisar los callejones sin salida