Es el domingo y al atardecer, desde la torre de la Solana, oigo a lo lejos tracas y zambombazos rebotando al otro lado del valle. A última hora, las trompetas deguellan la tarde. Suena parecido a una fiesta de pueblo: descargas de fusilería, explosiones, granadas. Hace unos años unos cuantos soldaditos salieron volando por los aires. Allí entrenan, corriendo entre canchales y arenales, sin agua ni brújula, en las extensiones desiertas,un falso Irak madrileño. Territorio militar, y por ello virgen y misterioso -prohibida la entrada a los civiles- pedregales que comparten el ciervo y el jabalí, la liebre y la comadreja, con los cazadores furtivos. Cuarenta años atrás, tuvieron lugar alli -27 de septiembre- los últimos fusilamientos del franquismo,
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