ADIOS

Lo que se ve al salir del pueblo, al trantán de los badenes:

Bodega San Esteban Protomartir, Cooperativa Sindical de Colonización. (Prohibido aparcar junto a los silos).

Mirasierra. Es una casa aislada, de piedra como amarilla. Tiene el chaflán y dos pisos más, ventanas tapadas con cortinas, parece un antiguo hostal en desuso. A la puerta se reúnen las mujeres en sillas -o se reunían, en los tardíos veranillos.

Vivan los quintos (pintadas alusivas a prácticamente todas las promociones del siglo XXI).

Discoteca con columnas como templete. Abandonada, grandes ventanales tapiados con ladrillo.

Gente con cara de antiguos.

Algunos pibones, autóctonos, y otros –chicas con camiseta de tirantes-que parecen como transplantados.

En los columpios, reunión de moras tapadas con el burka. Los niños en bicicletas.

Un caballito tras una cerca, con sus días de tristeza animal y sus ratos de salvaje alegría

El cartel que marca el fin del pueblo en el que alguien –ya a distancia prudencial- ha añadido con pintura: Pueblo de paletos .

Y luego las viñas y olorosas higueras…

Y mientras me alejaba, en el crepúsculo sombrío, la montaña me perseguía como una esfinge soñada por Edgar Allan Poe…