LAS TERMAS DE SANTA FE

Voy muy contento en el coche porque voy a Andalucía, hace sol, la carretera en La Mancha baja vacía y tranquila. A poco de llegar a Granada me han dicho que hay unas fuentes termales que salen de la tierra, en un pueblito que se llama Santa Fé. Paso el pueblo, paso un polígono –todo ello preguntando mucho- llego a un camino de tierra, dejo atrás un pinar… y sigo preguntando –chavales, viejos, aparceros, hippies, perros- y me he pasado las aguas termales. Al final siguiendo a un coche llego hasta allí. Hay que subir a un cerro, a donde Cristo dio las tres voces, y en el camino hay muchas furgonetas, tiendas de campaña, radios rock… Las fuentes, en realidad unas pozas, están escondidas entre retamas y alrededor puestos de comida, más furgonetas, paz y anarquía. Es un sitio raro suspendido bajo el cielo. Antes no se llegaba nadie, pero en un momento dado, dicen, se celebró allí un festival de rock y… No sé muy bien de qué va este rollo, paraíso de cieno, o purgatorio para llegar a la dorada Granada. Fondo de Sierra Nevada. Unos hippies espiritados pasean con la mirada perdida, la toalla colgada a la cintura. Otros, cebados como hooligans, se sumergen en una de las termas. Hay una mezcla de idiomas y lagunas de un silencio desconfiado. Hay unas amas de casa checoslovacas. Hay también unos malotes de moto y porros que ni se quitan la chupa. Unos turistas que venían a mi par se  han dado la vuelta al ver toda aquella concurrencia. Yo me desnudo (bueno, me quedo en calzoncillos) y por si acaso dejo a la vista la ropa, piso la tierra fría de cieno, y me sumerjo en el caliente surtidor entre la gente muy blanca salida del invierno.