Un año más, el sonido atávico de las trompetas.
Esta vez volvía de la ciudad, medio desierta y heladora de pronto bajo la luna
nueva. Y otra vez la trompeta recordándonos que somos mortales, aunque esta vez
sonara Angelitos negros (es que los penitentes son ecuatorianos y hay que
ponerle sabor a la cosa). Me he arrastrado un rato con la bici detrás de la
procesión, luego he subido a casa para verla pasar e irse desde el balcón.
Entre humaredas de incienso llevaban en andas un estandarte con el Cristo del
Desamparo y Nuestra Señora de los Dolores.
No sé si es casualidad, pero en todas las casas en las que
he vivido en Madrid en los últimos años –en Blasón (Carabanchel), en Misterios
(Ciudad Lineal) y ahora en esta Avenida de Portugal- pasaba la procesión
justamente por delante de la casa. A lo mejor las procesiones me persiguen, o acaso yo las persiga inconscientemente...
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