CAMPO DE OTOÑO

 



habla el bojque

pueblo desierto

 

los pequeños visitantes

los gatos adictivos

entrada a la ciudad

QUE FUE DE RITCHIE BLACKMORE

 

 

No he querido mirar en internet qué fue de Ritchie Blackmore, cuáles son ahora su vida y sus proyectos, pero hace mucho que no suena el mítico guitarrista con su gorrito de mago su gesto impertérrito y su querencia diabólica, mientras sus compañeros de Deep Purple arrasan todavía y cobran millonadas por su afónico espectáculo, en chandall y en chanclas, Blackmore, héroe innegable del grupo y su estandarte (sobrevalorado para algunos) -y es que a lo mejor no era para tanto, ya no se acuerda ni Dios- fue hundiéndose en la sombra, quitándose importancia o dándosela más que nunca y ya en los vídeos con Rainbow, su siguiente proyecto, apenas se deja ver, maduro, con chalequito negro negra y rizada melena y cara de pasmo carita de rana camisa blanca -como quien no quiere la cosa como eficiente mayordomo del grupo, cediendo en las imágenes el protagonismo a los chillones cantantes y frenéticos pianistas, cuando es él el que parte el bacalao, Ritchie Blackmore no participa de esa costumbre de los músicos ingleses, sus compañeros de Rainbow y Purple que pasan a Black Sabbath de repente, por ejemplo, en un baile de fichajes heavymetaleros, y ahora que todos han vuelto no se sabe no contesta doestá mirando a la bola de cristal dónde está Blackmore

CEMENTERIO DE LOS INGLESES

 

  

Tenía la costumbre en los malos momentos de pasear por los cementerios, remedio consolador en algunas mañanas de sol para aplacar las ansias para aplazar los desengaños todos ellos con fecha de caducidad, había muchos o los habrá (ya hce tiempo que no voy, melancolías las justas) aquí cerca, Carabanchel, o en las laderas que bajan al río. Uno de mis preferidos era el Cementerio Británico,British Cementery, corralón de piedra y hiedra entre casuchas, mirando por un lado al parque San Isidro y por el otro haciendo pared y tapia de lagartijas con las calles Inglaterra e Irlanda. Allí, los soldaditos de alguna perdida guerra, los aviadores, los acróbatas del circo Price, también agentes dobles, magnates y polvorientos aristócratas, exóticos apellidos buscando el sol, ingleses y también judíos, polacos, yanquis, no me acuerdo… Los miércoles era día de visita y podías entrar al desierto patio de espinos y lápidas y magnolios, dejando fuera los ruidos de la ciudad, bajo la vigilancia de un viejo jardinero, o de un americano joven con camisa de cuadros, fuerte y de pocas palabras y aire estólido. Un tipo de mediana edad y pelo rizado con gafas de contable me vedó la entrada un día que sin preguntar quise colarme en aquel raro negociado. Ahora veo en la prensa que se organizan visitas guiadas –por cinco euros- el plan ideal para los más optimistas jubilatas, turistas de lo excéntrico, buscadores de piedras, enterradores, desenterradores

 

EL ROCK DE SEPTIEMBRE

 

 

El cartel podía haber sido el mismo que hace treinta años, Topo-Rosendo-Obús, o treinta y cinco, si cambiamos a Rosendo por Leño… El público más o menos también, aunque mucho más calvos. Había mucho cabestro, pero también mucho bambi, seguro que por ser gratis total, cortesía del ayuntamiento de Fuenlabrada -y de sus contribuyentes.

En la noche de arena, un campo de fútbol entre carreteras. Topo sonando como siempre, imaginativos y utópicos, y con un punto de crítica social que seguía valiendo lo mismo que entonces. Obús, potentes, metaleros, hasta que Fortu empezó a hacer el payaso y abandonamos el lugar del siniestro.

 

 

…Y en medio Rosendo, la voz de humo y la guitarra de chispas, desparramando sus acordes y encerrándolos en la lámpara del genio, en un punto medio y “en un momento dado”: confidencial y distante, reservado y castizo, machacón pero elocuente, un melenudo viejo respetado por la sociedad biempensante por presentarse bajo una etiqueta no intercambiable: Rosendo Mercado.

 

 

 

PENULTIMOS LIBROS PARA TORRES

 

 
 



 Un argumento que enganche, unos personajes que vivan, un estilo que prenda. Y si no, a mirar las musarañas. A ver si  esta vez hay suerte.

 

PEDRIZA FIN DE VERANO

 

 

 

 

Una noche de luna llena es buen momento para bañarse en la Pedriza. Si no, de tarde, monte arriba, tampoco suben forestales ni picoletos. Iba con Luis Pardo, eficaz guía montañero y minucioso conocedor de todas las especies, pero, como otras veces, gran caminatón… Llegando a las pozas de Nerón, reconocí haber andado por ahí, pero nadie se baña dos veces en el mismo río... Entrar sin esperar a que se seque, o a que se hiele.

 

 

LOS OJOS ABIERTOS: PEDRIZA: PROHIBIDO EL BAÑO

asislazcano.blogspot.com/2016/03/pedriza-prohibido-el-bano.html

HOMENAJE A ITURMENDI

 

La desaparición de Jorge Iturmendi, cantante y fundador de Rufus, deja un vacío en el rock vasco, o al menos en el rock de Bilbao, si bien Iturmendi hacía tiempo que había desaparecido misteriosamente.

Yo no conocí a Iturmendi, aunque bien pude haber coincidido con él en el bar Cream (el pequeño y mítico bar de Edu Crema), pero me han contado de él muchas cosas, describiéndole como un tipo sin duda atrabiliario.
 

 

La música de Iturmendi era un pop guitarrero en la línea de Nacha Pop, Mamá, Secretos, pero con letras bastante más mordientes, poco o nada complacientes, como su propio autor.

 

 

 

Lo que pasa es que Iturmendi no supo venderse a sí mismo. Entró en conversaciones para aparecer en un programa de la tv nacional, pero cuando soltó alguna destemplanza a la presentadora ésta naturalmente le contestó:

-Ah, vale, pues yo seré una guarra, pero ¿sabes lo que te digo?, que mientras yo esté aquí no vais a actuar en Televisión Española. 

 

 

La irrupción del rock radical vasco y del punk rock supuso un impasse en Iturmendi y Rufus. Nunca perdonó a estos radicales aunque gozara del respeto de algunos de ellos como Eskorbuto.

 

 

It sobrevivía como compositor, pero con pocas concesiones. Había hecho alguna canción para Mocedades, pero cuando volvieron a llamarle:

-Qué tal,  Jorge, vente por aquí, que queremos hablar para hacer unos temas.

-No, oye, venir vosotros, venir vosotros…

Lo mismo que cuando Antonio Vega, que estaba en Amorebieta, quiso contactar con él a través de un intermediario, para que se acercara a tocar. -No, que venga él si quiere, que venga a Pamplona (donde vivía entonces Jorge).

 

 

Iturmendi ni siquiera quiso volver al reclamo de los antiguos miembros de Rufus, que se habían reunido en los últimos años. Artista poco pródigo con su arte, hace válido ese mantra budista: lo que no se da se pierde.

 

Genio y figura hemos querido sin embargo rendirle aquí homenaje.

 

Casa de Salud - Revistas del corazon - YouTube

▶ 4:58

https://www.youtube.com/watch?v=aeHvCz74j2s

 

Platero y Tu - Revistas del Corazón (Rufus) - Directo Bilborock 1997 ...

▶ 4:31

https://www.youtube.com/watch?v=EW1HfiXCrGY

EMT

 

Otra postal de un mundo ido, un mundo que se va, dejando sitio a un mundo nuevo -pero no termina de irse ni llega nada digno de tal nombre.

Aunque parezca que estamos en Dubai es (era) la piscina de la EMT, un lago del espacio/tiempo, un patio con agua entre las arterias donde fluye el dinero. La piscina casi siempre vacía, los merenderos de carrizo, la tele empotrada en un nicho de ladrillos y los lavaderos para que las familias de entonces (¿años 60?) lavaran los taper.

 

 

El frontón con su San Cristóbal de metal por detrás y los campos de fútbol sobre arena.

 

El frontón asomaba en un nudo de carreteras a la salida de Madrid, cogiendo carretera de Burgos, que era y es mi preferida por ser la que lleva al norte. La piscina de la emt, y el frontón, vistos desde el autobús, a la salida de la ciudad, una isla en las afueras que no era Madrid sino un espacio mágico que nunca pensé en pisar.

 

 

Hasta que Laura me habló de la piscina, su padre había sido chófer y luego mecánico, que sólo era para trabajadores de emt, extrañamente sobrevivía, pero algunos compañeros de las torres que eran autobuseros en invierno y vivían en la colonia me dijeron que ahora sí que se podía pasar.

colonia San Cristóbal

 

 

 

Las entradas eran los tickets viejos del autobús de los que les debía quedar un rollo. Dejaban pasar si se comportaba la peña. Entre eso y que en la piscina apenas había sombra, muy poca gente, un rectángulo de agua azul y profunda donde sumergirse. (En un extremo te hundías en profundidades abisales; en el otro, podías sacar la cabeza...)

 

Fuimos varios años y al final del verano la gente (los que cortaban los ticketes también eran los de los autobuses): Hasta el año que viene… dejando una interrogación en los puntos suspensivos.

Ya era un anacronismo estar allí, haber llegado allí. Quedaba como un lago de espacio y tiempo de dudosa supervivencia. Pero el dinero es zafio y no entiende de nostalgias.

colonia San Cristóbal años 50

 

Y ahora que la alcaldesa/falsamente hippie ha firmado lo que no consiguieron las administraciones peperas, que no se ponían de acuerdo. En el programa decían que no se iba a hacer la operación Chamartín y por eso  les vote yo que nunca había votado a nadie. Pero al final tienen razón los taxistas, todos son unos sinverguenzas.

 

 

 

En la vieja emt –piscina y cocheras- irá el edificio más alto de Europa, ahora que sólo en España se construyen rascacielos. Basándose en que se crearán XXX puestos de trabajo, siempre están con los puestos de trabajo, aunque no den para vivir, la cosa es que se trabaje…

Cerrada. Lo hicísteis malditos bastardos lo habéis conseguido

 

 

 más sobre operación Chamartín

LOS OJOS ABIERTOS: LAS ERMITAS DE FUENCARRAL

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LOS OJOS ABIERTOS: EL MADRID DE ELOY

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La Razón