Una
mañana que salto el muro de la urbanización para atajar rumbo a la presa veo
que un tipo me contempla con desconfianza. Es un hippy. Ha llegado con los
veraneantes porque antes de julio estábamos aquí cuatro gatos.
Camino
con naturalidad y noto a mi espalda unas vibraciones –porque los hippies emiten
vibraciones- por las que percibo que ha perdido su desconfianza.
Cuando
salgo del agua veo que está sentado entre el
puentecillo y el arranque de las escaleras… Es su lugar predilecto,
donde, desde entonces, le veo siempre.
La
gente habla unas palabras con él antes de bajar las escaleras de cemento. Como
si le preguntaran qué tal está el agua. Pero el tío no prueba el agua. Sin
desvestirse se queda sentado con una lata de cerveza al lado, una lata grande,
de las que llamamos yonkibeers.
Se
queda contemplando la charca como si fuera un idílico paraje, y parece querer
fundirse con el paisaje.
Melena
rizada, barbita, gafas de John Lennon, a pesar del calor un chalequillo sobre
la camisa…
…pero
en realidad el hippy es consecuente. La mayoría de la gente se ponen en bañador
pero no prueban el agua. Se ponen para tomar el sol, lo que ahora mismo no
parece muy saludable.
Los
viejos hablan con él y pienso que tal vez le conocen de pequeño, de toda la
vida. Intento imaginarme al hippie de niño y me cuesta, le veo también de
hippie pero empequeñecido.
Por
las tardes llega “la chavalería” y alguien trae una guitarra. Y el hippie toca
unas notas, algo tipo Pink Floyd. Hasta
que otro coge la guitarra y suena una rumba flamenca. Una chica elegante habla
con él un rato.
