"Pronto entrarían en el Delta. La sensación le era familiar. Había sido renovada como esta vez cada última semana de noviembre durante más de cincuenta años -la última colina, al pie de la cual empezaba la fértil e inviolada llanura aluvial, como el mar empieza en la base de sus rocas, desvaneciéndose a lo lejos bajo la lenta lluvia de noviembre, como el mismo mar se desvanecía a lo lejos".
He metido la cita de Faulkner, el arranque de un cuento -Otoño en el delta, en Desciende Moisés- porque la tenía más a mano. Pero del Mississipi al Ebro hay un buen trecho así que lo suyo habría sido poner algo de Sebastián Juan Arbó, el escritor de la zona (San Carlos de la Rápita, villa natal de Sebastián Juan Arbó), alabado por Baroja, ninguneado por Cela (el tonto del culo le llama Juan Sebastián Arbó -como si a él le dijeran José Camilo Cela- haciendo como que no se entera, en realidad para confundir...) No he leído nada de Arbó, empecé Los hombres de la ciudad, unas memorias que van de niño pobre a escritor famoso, no lo acabé porque la letra era pequeña y el texto iba a dos columnas, así de prosaico, pero era un prosista que molaba, el escritor olvidado para una tierra ignota...
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